Elbow publicó álbum este año, el fabulantástico The Seldom Seen Kid, que incluye una fabulantástica joyita, emocionante, divertida, pegajosa, sentimental y tremenda:

Acá, la línea que da pie a todo, como en el origen de las cosas. A veces hace falta ese nivel de felicidad en nuestras vidas. Son los gajes de andar por estos rumbos.

I have an audience with the pope
and I’m saving the world at eight.
But if she says she needs me,
she says she needs, me everybody is going to have to wait.

Quien ande a ese nivel, que pase la fórmula.

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En 1993, en la Ciudad de México, un puñado de escritores y periodistas tan aguerridos como desenfadados dieron vida A Sangre Fría, una revista que se valía de las bondades de la nota roja para reflexionar sobre el crimen, la pornografía y el mundo del espectáculo desde la ironía y el humor.

Parodiando y homenajeando a la vez a publicaciones como Alarma!, sus creadores lo mismo se burlaban de Luis Miguel que de Hugo Sánchez, e incluían tanto fotonovelas como consejos forenses. J.M. Servín, Mauricio Bares, Guillermo Fadanelli y Rogelio Villarreal, entre otros, fueron los perpetradores de este experimento que, como era de esperarse –y como siempre sucede con los proyectos editoriales más audaces en este país–, no duró mucho. Quince años después, los cuatro números que constituyeron la corta vida de esta revista acaban de ser reunidos en un solo volumen a manera de libro. Se trata de una edición facsimilar y “obituaria” a la vez (como se indica en la portada), porque además de los números originales, se agregan una serie de textos introductorios que analizan el aporte de sus contenidos, con la óptica que da el tiempo transcurrido. Cobijada bajo el sello Almadía y El Salario del Miedo Producciones, A Sangre Fría regresa en un momento clave: en medio de la cruda violencia que vive México, ahora más que nunca es necesaria esa otra visión sobre la nota roja, ese “amarillismo de fondo” que caracterizó a la publicación y que tanto se extraña actualmente entre las revistas del género. Si la sangre va a correr, es mejor que lo haga con sentido del humor.

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Pese a la creciente fama internacional del narrador estadounidense Cormac McCarthy, hasta hace poco era prácticamente imposible conseguir sus libros en México.

Por fortuna, tres títulos suyos se han puesto en circulación recientemente en la editorial Debolsillo: No es país para viejos (en la que se basa la multipremiada película de los hermanos Coen), El guardián del vergel (su ópera prima) y Meridiano de sangre (considerada su obra maestra y, sin duda, una de las novelas más importantes de la segunda mitad del siglo XX). En esta última, mediante la figura del juez Holden (guiño a William Holden, uno de los actores protagonistas de La pandilla salvaje de Sam Peckinpah), la figura del mal encarnado que tanto gusta a McCarthy alcanza su paradigma, provocando genuinos momentos de repulsión y espanto. Situada en la frontera entre México y Estados Unidos a mediados del siglo XIX, esta historia sigue a un grupo paramilitar que primero se dedica a matar indios y después a todo lo que se mueva, en una creciente orgía de sangre, crimen y cabelleras cortadas. En Meridiano de sangre, la pluma violenta de McCarthy alcanza su clímax sin perder el profundo lirismo que la caracteriza, y consigue postales góticas en las que el paisaje –siempre agreste y despiadado– es un personaje en sí mismo. Una novela histórica que dice mucho sobre los tiempos actuales. “Lo que une a los hombres no es compartir el pan sino los enemigos”, afirma el juez Holden en uno de sus múltiples e inspirados discursos. Un tipo que viola y mata mujeres y hombres por igual. Que no hace distingos a la hora de impartir su particular justicia. Un villano atrozmente contemporáneo.

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Los libros relacionados con el narco se han puesto de moda en nuestro país. Pero pocos han abordado este tema de manera tan original como lo hace El vuelo (Mondadori), la más reciente novela del escritor y periodista Sergio González Rodríguez. Mediante la historia de Rafael Asunción Vizcaya, un traficante del barrio de La Merced, se narra también el ascenso del comercio de estupefacientes en el México de la década de los sesenta. Lo más interesante es que, fiel a su estilo, González Rodríguez le da a su narración un giro esotérico, y transporta a su personaje a una dimensión paralela poblada de seres extraños y visiones poderosas, que le revelan claves de su pasado y de las personas que lo rodean. Lo que busca decirnos González Rodríguez con estos raptos místicos es que la historia de las drogas y el crimen no puede entenderse sin su relación con el mundo del inconsciente y de lo oculto. La novela mezcla con fortuna ambos territorios porque el “real” es tan misterioso como el onírico: hay llamadas secretas desde el lobby del Hotel del Prado, una curandera que afirma “es malo vernos en el espejo de noche, porque se tapa la vista”, una mujer que al ser acuchillada susurra “suave, un guante”, una ciudad cuyos muros son de “tezontle sanguíneo” y, sobre todo, El Señor, siempre El Señor: el poder detrás del poder que mueve todos los hilos mientras recomienda guardar silencio, porque los que callan duran más. Al final, el autor deja una sentencia: “La tierra de las ambiciones está abonada por los muertos”.

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El Museo Franz Mayer alberga desde octubre pasado y hasta el 9 de noviembre la edición 2008 del World Press Photo. Una muestra impactante que reúne a los mejores reporteros gráficos del mundo. Es interesante ver cómo cada año las imágenes se cargan hacia ciertos temas acuciantes. Por ejemplo, en la edición de 2006, la mayoría de las fotografías tenían que ver con los estragos del huracán Katrina en Nueva Orleáns y la guerra de Irak. Ahora, hay muchas relacionadas con Afganistán y las guerras civiles de África. De hecho, la placa ganadora como Fotografía del Año muestra a un soldado estadounidense en un búnker en Afganistán, que se pasa una mano por el rostro en un gesto de extremo agotamiento, tanto físico como mental; un símbolo de la impotencia que despierta cualquier guerra. Pero más allá de las imágenes bélicas, que siempre destacan por razones obvias dentro de esta muestra, hay otras igualmente efectivas a la hora de reflejar la ignominia y la alienación que rigen a las sociedades contemporáneas. Como la serie sobre Skatopia, esa granja en Ohio en la que se refugian los fanáticos de las patinetas y en la que pasan días enteros entregados a su obsesión por las piruetas y los deslizamientos. Lo inquietante es que los “skatos” difícilmente se integran a la sociedad y terminan viviendo como parias en Skatopia, aislados del mundo real y sus preocupaciones cotidianas. Otra forma de la enajenación, que bien podría ser el tema principal de este año: la enajenación por el poder, la guerra, la miseria e incluso el deporte.

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