Portada del cómic basado en la serie televisiva de Álex de la Iglesia

¿La televisión es una mierda? ¿Su X-Box 360 padece del terrorífico aro rojo de la muerte? ¿El cine local continúa empecinado en sus altos precios y su pésima programación? Ni siquiera se moleste: Álex de la Iglesia, nuestro cineasta español favorito de todos los tiempos, encontró la solución. Con apenas 28 capítulos, el director de clásicos como Acción Mutante, El día de la bestia y 800 balas, entre muchas otras delicias cinematográficas, ha consolidado un proyecto serial que va más allá de la televisión y ha encontrado una salida natural en los jardines paradisiacos de Internet. Y que es, francamente, genial. Plutón BRB Nero es el título de la serie que, desde septiembre de 2008, comenzó a transmitirse por la cadena Radio Televisión Española y que, por si fuera poco, se puede ver de forma gratuita en la red mundial.

Inspirada en las grandes sagas de la ciencia ficción, cuyos argumentos y clichés retoma para ofrecer una desopilante comedia de aventuras en el espacio, Plutón BRB Nero es una serie creada y dirigida por Álex de la Iglesia (escrita por él mismo y su compañero de mil batallas: Jorge Guerricaechevarría) que, en su página web, ofrece todos los episodios de sus dos temporadas. Con un poco de Star Trek y Star Wars, algo de Buck Rogers y mucho de Stephen Hawking, Matt Groening, Albert Einstein y los hermanos Marx, el programa incluye un reparto integrado por Antonio Gil Martínez (capitán Valladares), Carlos Areces (Querejeta), Carolina Bang (Lorna), Manuel Tallafé (Wollensky), Enrique Villén (Roswell), Enrique Martínez (Hoffman), Gracia Olayo (Merche) y Mariano Venancio (como el presidente Mckulay Kulkin III).

Y es Antonio Gil Martínez, ni más ni menos, quien le da el toque fundamental a esta serie que lo mismo se adentra en los enigmas de la conciencia o en los entresijos de los viajes en el tiempo. El intérprete del capitán Valladares le otorga una pizca de Charlie Chaplin y, sobre todo, de Groucho Marx, a su interpretación de aventurero espacial del siglo XXIV. Con androides urgidos de amor y su propio alienígena homicida (cortesía del maestro Enrique Villén), Plutón BRB Nero es una serie fundamental para los amantes de la ciencia ficción, quienes, a golpe de carcajadas gravitacionales, se encontrarán con una revisión fresquísima del género. A finales del año pasado, la editorial española Astiberri publicó un cómic, escrito y dibujado por Carlos Vermut, que esperamos llegue, algún día, a tierras mexicanas.

Por lo pronto, y para curarse la mala nota de la horrible televisión y las consolas descompuestas de videojuegos (e incluso de la larga espera del dealer), lo mejor es acudir a la página de Plutón BRB Nero (en el enlace, claro está) y formarse su propia opinión. Y no olvide darse una vuelta por el blog de Álex de la Iglesia, otro plus para un proyecto que, a todos los fines, ya tiene un lugar asegurado entre los grandes clásicos de las almitas irredentas de la comunidad ñoña de la aldea global. Y eso, que el Disco Roboto, usted ya lo sabe, está de regreso. ¡Salud!

El camarada Les Yorch hizo el hallazgo en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara y, como era de esperarse, ya forma parte de la biblioteca zombie de este Disco Roboto. La novela Orgullo y prejuicio y zombis, de Seth Grahame-Smith, es una mezcla (sangrienta y delirante, por supuesto) entre el libro de Jane Austen y la mejor comedia de muertos vivientes que ha llegado a nuestras manos desde que, en 2004, Shaun of the dead golpeó las cabezas de los cinéfilos con un palo de criquet. El libro fue publicado en castellano por Umbriel y narra las aventuras de Elizabeth, una de las cinco chicas Bennet que, además de buscar maridos, se dedican a combatir, con pericia y sobresaliente hermosura, la plaga de cadáveres reanimados que asola la línea de Manchester.

Con ilustraciones de Philip Smiley, el libro ofrece, de entrada, su propia sinopsis, para que no haya engaño: “La clásica novela romántica de la Regencia, aderezada con unos zombis ultraviolentos que siembran el terror”. Entre muchos y recatadados buenos modales, entre la charlas encorsetadas y el protocolo británico del siglo XIX, un gran libro que nos obsequia un montón de carnicería y una gran lección: “Salpicad un clásico con salsa de zombie y alguien querrá leerlo”. Y ya de últimas, el señor Turco Viejo comparte un cable de la agencia DPA sobre la cinta que, adaptada de Orgullo y prejucio y zombis, producirá y protagonizará la actriz Natalie Portman. Será dirigida por Richard Kelly (Donnie Darko) y estará en la pantalla grande en 2011. Mientras tanto, la novela de Grahame-Smith es pura y recomendable delicia. Así.

Entre zombies, historietas, literatura, arte urbano, vida skater y uno que otro desliz gráfico, este Disco Roboto nació hace exactamente un año, como una extensión de la columna que, por entonces, publicaba en el diario Público-Milenio. A la par del proyecto Composta.net (que también celebra, hoy, ¿cómo no?, doce meses esparciendo deliciosa cochinada por la web), este blog se formó gracias a las artes instigadoras de don José Soto, quien entre cerveza y cerveza logró convencerme de que vertiera mi porquería neuronal en la red. Va para el gran Dios Ameba el primer agradecimiento y el segundo para Les Yorch, en quien he encontrado un carnal para bucear en los abismos de la ñoñez contemporánea. Gracias a Robotania por el apoyo con el diseño del sitio y a Ulises por su trabajo de programación, vital para que la cosa siga marchando. Y para el señor Idígoras, hermanísimo en la negrura de la noche tapatía, caballero de la pluma, el lápiz y el pincel, mi eterna gratitud.

Elvis escucha la Composta (y el Disco Roboto) desde su morada infernal

Y gracias a toda la comunidad compostera, a quienes han dejado comentarios e insultos y a los que, apenas de pasada, se han tomado algunos minutos para entender de qué se trata esta robótica mazmorra. Este es el primer aniversario. Y vienen más. Porque, como Elvis, no está vivo, es inmoral y quiere tu cerebro. One world: Disco Roboto is alive. ¡Salud!

El trabajo —afirmaba Germán Genaro Cipriano Gómez Valdez Castillo (aquel sabio que se hizo famoso con el mote de Tin-Tán)— es tan malo que hasta pagan por hacerlo. La verdad, más que triste, es tristísima. Así que, si estuviera obligado a obtener dinero por medio de alguna profesión, yo quisiera ser como el profesor Eusebio Filigranati. Pero, ¿quién es el tal Filigranati? En primer término, es el álter ego del narrador argentino Alberto Laiseca, pero su colega y paisano, Ricardo Piglia, tiene una respuesta más convincente: “Es una suerte de Philip K. Dick rioplatense, uno de los pocos novelistas argentinos que está un paso adelante de los delirios y las maquinaciones siniestras del Estado”.

Filigranati es hijo de un médico, hermano de una puta, amante de una “vámpira” gorda, constructor de robots, gourmet de terribles exquisiteces, maestro de un grupo de mafiosos chinos, escritor e ingeniero. También es personaje de novela y a la menor provocación se regodea en su condición de inexistencia —algo similar hace su autor, Alberto Laiseca (Argentina, 1941), quien no teme inmiscuirse en la narración o figurar como uno de los autores predilectos del gran Filigranati.

La narrativa de Laiseca es la del delirio. El autor de Poemas chinos, el libro de ensayos Por favor, plágienme y los volúmenes de cuentos Matando enanos a garrotazos y El gusano de la vida misma no le teme a la incorrección política e incluso la desafía. Las nociones de normalidad no son, tampoco, obstáculo para el derrotero de sus personajes. En Las aventuras del profesor Eusebio Filigranati (Interzona, 2003), el autor argentino hace que su protagonista viaje en el tiempo —merced a una especie de hechizo que se activa cuando solicita la hora: “Son las veinte horas y veinte mil minutos”— y que, de un capítulo a otro, pase de pobre a rico sin que medie explicación.

Las explicaciones, hay que decirlo, no son necesarias con Alberto Laiseca, quien, por increíble que parezca, se reseña en la contraportada de su libro: en Las aventuras del profesor Eusebio Filigranati, dice, “no falta la ternura y el incesto, la rapsodia del padre serial (como los asesinos), la amistad inquebrantable, viajes a Francia y Egipto, simpatiquísimos sabios locos, alianzas patológicas, deliciosas perversiones polimorfas y muchas tetas pendulantes”. Y hay que confiar en sus recomendaciones.

*En el video, Laiseca narra La gallina degollada, de Horacio Quiroga.

Una de las poca imágenes de Vian que se encuentran en la red

Si Boris Vian murió o no a causa del coraje que le provocó la versión cinematográfica de una de sus novelas –Escupiré sobre vuestra tumba– es cosa que importa a quienes escriben las leyendas. Al Dr. Maligno, en todo caso, lo que le preocupa es que el señor Vian sigue muerto. Una lástima para el universo de la literatura. El próximo 23 de junio se cumplen cincuenta años de la muerte del autor de Vercoquin y el plancton y La espuma de los días, entres otras grandísimas novelas, libros de relatos, poemas, canciones y obras de teatro.