Primero y único

En el ámbito de la historieta mexicana no son pocos los títulos que, tarde o temprano, encallan. Ya sea por guiones poco sólidos o por lo endeble del dibujo, algunos títulos no sobreviven al primer vistazo de los lectores. No es el caso de El complot mongol, cuyo único tomo -sólo se publicó uno de cuatro programados- goza de cabal salud en ambos aspectos. La adaptación de la novela de Rafael Bernal (1915-1972), apadrinada por Paco Ignacio Taibo II, fracasó porque, al final, los derechos del libro no fueron cedidos a Editorial Vid.

El primer tomo, publicado hace nueve años, se puede conseguir todavía en las tiendas de la editorial y en convenciones de cómic. El guión de la historieta es de Luis Humberto Crosthwaite y los dibujos de Ricardo Peláez. Los textos sobre Rafael Bernal corresponden a Paco Ignacio Taibo II y, para decirlo pronto, es un título que no puede faltar en los libreros de los aficionados al cómic.

“Para mí que en cualquier país los muertos son iguales”. Son la primeras palabras del protagonista, Filiberto García, en la historieta. El mérito de Luis Humberto Crosthwaite como guionista es que tradujo, con eficacia, el contenido del libro al cómic. Y tuvo éxito porque la novela de Rafael Bernal, publicada originalmente en 1969, tiene una estructura narrativa que permite su adaptación tanto al cine como al noveno arte.

En la novela, la narración corre por cuenta del propio Filiberto García y un narrador no identificado, cuyas voces suelen confundirse, en ocasiones, hasta dentro de un solo párrafo. Así, lo que en el libro dice en cronista omnisciente fue sustituido por las imágenes de Peláez en el cómic, mientras que la voz cantante, la del policía García, lleva el hilo de la historia con los parlamentos originales de Bernal.

Los dibujos de Peláez, por otro lado, recuerdan a títulos de la época de oro de la historieta estadunidense, sobre todo a los trabajos publicados por Detective Comics (de donde surgieron Batman y otros encapuchados). El diseño de las viñetas es más dinámico y cercano al cine. La combinación funciona y, en el tomo único, imágenes, texto y diseño llevan al lector por los dos primeros capítulos del libro. La cancelación de la serie es, en pocas palabras, una lástima. Parafraseando a Filiberto García, para mí que en cualquier país la cancelación de un cómic es igual. Siempre deja un mal sabor de boca. Se rumora que un gran consorcio editorial publicará, en un solo tomo, toda la historieta. Un rumor que sabe a pastilla de menta para los amantes del cómic y la literatura.

John Updike (1932-2009)

Malas noticias. El narrador estadounidense John Updike, autor de la saga de Harry Conejo Angstrom, murió a los 76 años a causa del cáncer, según informa la agencia de noticias AP. Autor de más de una veintena de novelas, Updike ganó el Premio Pulitzer en dos ocasiones, 1982 y 1991, por Conejo es rico y Conejo en paz. Su muerte duele en este Disco Roboto. Sus libros seguirán en nuestros libreros.

La versión en español del cómic

A una semana de su publicación original en inglés, hoy llegó a puestos de revistas y tiendas departamentales del país el número especial, en castellano, donde Barack Obama, flamante mandatario estadounidense, conoce a nuestro amigable Hombre Araña. En México, la publicación de los títulos de Marvel (editados por Televisa) lleva entre seis meses y un año de retraso. Sin embargo, como explica en su blog Giobany Arévalo, editor en jefe de Marvel México, se hizo un esfuerzo especial para sacar, casi a la par, este título de The Amazing Spider-Man. El ejercicio tuvo buen resultado y quienes compramos historietas en español vemos una luz de esperanza en esta acción: quizás no esté tan lejano el día que los cómics que salen en EU tarden sólo un poco para publicarse en nuestro idioma. Mientras tanto, aquí seguimos. ¡Salud!

El ordenador del Dr. Maligno. Once años de grandes batallas

Su resistencia es legendaria. Pasó noches oscuras, llegó a trabajar 18 horas al día e incluso cosechó algunas ganancias, generalmente obtenidas gracias al buen arte de la mentira. A finales del siglo pasado alguien dijo que parecía un panqué y le produjo un sonrojo de música estrepitosa. En sus primeros días de deslizaba, con el ánimo valeroso de una tabla de surf, sobre las olas cada vez más altas de la red global. A 56 kilobits por segundo superó la avanzada de múltiples parásitos electrónicos. Nunca olvidó a su fiel impresora –otro bulto de plástico y metal debajo de un montón de cómics– y conoció, aunque poco, el placer rudimentario de una memoria portátil. Luego se puso el cinturón de castidad y se sumió en el terco ostracismo, con la USB cerrada para siempre. La luz ya no recorre sus cables. Su disco duro fue un buen cuaderno de apuntes. Estábamos juntos desde 1998. Y fuimos diabólicos. 

La bicicleta de Banksy
Banksy, quizás el artista urbano más conocido -por su trabajo- en todo el orbe, acuñó su manifiesto a partir de unas cuantas palabras del comediante estadounidense Emo Phillips: “Cuando era niño solía rezar todas las noches por una nueva bicicleta. Luego entendí que Dios no obra de esa manera: así que robé una y oré por el perdón”. Como principio de acción, la anécdota utilizada por el creador británico -Robert (o Robin) Cunningham para algunos; Robin (o Robert) Banks para otros: nadie lo sabe a ciencia cierta- funciona, por extensión, para las piezas que realizan, a lo largo y ancho del planeta, quienes no se conforman con las galerías y museos y salen a las calles, generosos, para obsequiar su talento. O, como comprendió Emo Phillips en su infancia, para hurtar sus propias bicicletas.

El deterioro y el color
En medio de las acciones bélicas de Israel en Gaza hubo quienes ofrecieron recorridos a turistas y reporteros para conocer las obras de Banksy en territorio palestino. Y si Palestina es un territorio al límite donde el graffiti y el esténcil florecen en los muros que aún se mantienen en pie, la razón es una sola: allí donde el deterioro, el abandono y las acciones del hombre corroen la vida cotidiana -edificios incluidos-, siempre habrá un artista que aporte color y se pronuncie, política y estéticamente, al respecto. No es necesario, por supuesto, que una ciudad se caiga a pedazos para encontrar, en ella, piezas excepcionales de arte urbano. Tampoco se requiere ser Banksy para llevar la creación a las calles. En Guadalajara, para no ir demasiado lejos, deambulan -muchas veces en el anonimato-  decenas de creadores cuyas obras son un regalo para el ojo atento.

Sreet art. Galería Federalismo
Un ejercicio simple, tan básico como recorrer, de principio a fin, la calzada del Federalismo, desde el Periférico Norte hasta avenida Washington, sirve para entender un poco acerca del movimiento de arte urbano en Guadalajara. Del trabajo de los colectivos locales VRS y Eyos al graffiti del artista alemán Claus Winkler, más conocido como Seak, la arteria vial es una galería en la que el street art se fortalece con una visión global del mundo: stickers, esténciles y, sobre todo, mucho aerosol, se adhieren a los muros, los semáforos, las señales de tránsito y hasta las estaciones del Tren Ligero. Los temas y la calidad varían, pero el conjunto es impresionante y colorido: mientras algunos, simplemente, reproducen los logotipos de sus grupos musicales o productos favoritos -lo alternativo como mercancía, ni modo-, otros se lanzan a la calle con una visión propia, con imágenes que reúnen fuerza visual y se tiñen del ambiente social de la época.

El nuevo imaginario global
Un punto de vista, una sensación, un insecto cyberpunk. Paletas que conviven, sonrientes, junto al nombre de una dama: “Berta”. Una chica de ojos verdísimos y otra, taciturna, en una gasolinera. Un oso empastillado y el ácido gesto que trasluce de un paisaje nevado, quizás una palabra, en la que flotan esferas minuciosas. Muchas, pero muchas, calcomanías. El sticker se apropia, sobre todo, de la ciudad vial, reinventa sus signos y confiere una personalidad única a la avenida. Otras pegatinas, más elaboradas y que integran el arte del aerosol y el esténcil, disparan su contenido político con la simple combinación de blancos, negros y rojos: “Terrorismo visual”. El nuevo imaginario de Guadalajara, del mundo, no parece estar en los museos ni en las galerías, sino en las calles. Y sus artistas, como quiso el poeta chileno Vicente Huidobro, entienden el aspecto eléctrico de la creación. Como si una simple calca, un esténcil o un elaborado graffiti gritaran, desde la imagen -como respuesta anticipada a quienes sólo ven vandalismo en el street art-: “Ni castración espiritual ni castración social”. Y así, la ciudad vive y los niños ya no tienen que orar por bicicletas.